J'écris à défaut de parler... Les mots me

J'écris à défaut de parler... 

Les mots me semblent inutiles et innapropriés. Et puis... J'aimerais tant etre parfaite aux yeux d'autrui. Ne pas avoir peur. Ne pas me haïr. Ne pas culpabiliser d'etre malade...

Je les vois là mes amours, allongés ensemble sur le canapé. Et moi je suis quoi? Juste leur malheur. J'en suis persuadée.

Tellement mieux sans moi... Ils ne le savent pas encore mais moi je sais...

Moi je sais qu'ils sont forts, qu'ils sont tout. Ils sont hommes et par ma présnece ils perdent de leur force.

Je les bouffe comme je bouffe tout ce qui m'approche. Je détruis, j'amoindris, je gache...

Je les aime si fort que je ne veux pas les atteindre par le mal que j'ai en moi.

Dépression diront certains... Réalisme à mes yeux.

Ils sont tant. Ils sont beaux. Ils sont forts. Ils sont vivants... Je vais finir par les détruire. Bousiller ce qu'ils sont, anéantir la force qu'est la leur...

J'ai envie de lacher, de capituler, de fuir. Envie de faire comme les oiseaux, me cacher pour mourir...

Souffrir en paix, sans rien devoir à personne. Juste pouvoir etre ce que je suis. Une boule de merde, souffrante, dégeulasse et déstructrice...

Boire tant que je veux. Trancher cette chair clair qui me semble de trop. Mourir de faim et de douleurs...

Eux ne veulent pas voir ca, à juste titre. Eux ne veulent pas savoir ca. Cette folie qui m'opresse, ce monstre... Ils ont raison et je ne peux pas leur montrer cette part de moi.

Ils sourient tous les deux devant le TV. Ils vivent quand moi je ne suis rien. Rien.

J'ai si peur... Peur de demain. Peur d'hier. Peur de n'etre rien.

Peur d'etre mauvaise mère, mauvaise femme, mauvais etre humain...

J'aimerais hrler et je me tais.

J'aimerais pleurer mais je reste sèche.

J'aimerais etre morte mais je suis là.

J'aimerais tout ca mais je ne peux pas....